Correr a la boca del amo. Música y colonialismo, por Luis Felipe Lomelí

No sé quién fue primero, pero al inicio éramos pocos. Y hubo resistencia, claro, no faltó el compañero que hiciera la pregunta con el tono preciso que mezcla el desprecio y la burla: “¿A poco te gusta esa música?” Ante la respuesta afirmativa, en más de una ocasión vino la sentencia con esa palabra-estigma, esa…

Breviary of the reckless, by Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal

Sometimes we die of eloquence, anger and judgment sewn to the grass, before the impersonal courting enlighten the silences. Sometimes the throat summons the limit of some affront, the faded geography of penance. But before that we honor the repellent misery that softens the darkness of a promise, also the pastoral touch of laces, a…

Falsa crónica del miembro fantasma (cinco fragmentos), por Luis Panini

5 La diferencia entre la estatura de mi madre y la mía es alarmante. Medimos 1.56 y 1.81m, respectivamente. “Alarmante” es un adjetivo adecuado para calificar dicha disparidad longitudinal, pero “angustiante” resulta todavía más apropiado porque consigue encapsular en una sola palabra el efecto que me victimiza cuando me le acerco para saludarla. No importa…

Cómo se deconstruye un establo, por Tomás DiBella

Dice Ventura que el establo es mi prisión. Que paso más tiempo con las herramientas colgadas en las paredes que en la casa. Que me gusta jugar más con la sierra que con mi hijo. Que el olor de la madera quemada es más placentero para mí que el aroma de los frijoles refritos. Eso…

Albumario II, por Javier Fernández

A Place to Bury Strangers  •  Transfixiation Hay un set de canciones limpias, libertinas y análogas, sin trabazones ni hatajos en un rollo de cinta magnética. Consciente de su tácito arqueo, la cinta fulgura en el embrollo de las bobinas dentadas, lista para iniciar su giro. Cuando éste llega, las bobinas revolucionan, intercambian algunos centímetros…

Gonzaga: el puerto a donde hay que llegar, por Eneida Sánchez Zambrano

El ambiente se sentía sofocado. Fue un 18 de julio y el calor hacía que el sudor recorriera cada gota de nuestro cuerpo. Intempestivamente decidimos salir al encuentro del tiburón ballena.  Era el viaje que planeábamos con meses y no coincidíamos. Íbamos a la conquista del territorio misionero, poco explorado por el turismo local, pero…

Vacaciones, por Brenda Rios

Esa noche discutimos horas sobre dos cosas: la libertad y el deseo de trascender. No dijimos nada al final. Sabemos que la muerte es un silencio gordo. Pum. No más. Ni tú ni yo ni la mesa en medio. Nada. Trascender es llegar al final de la tarde, concluyo. Pasaremos vacaciones en la playa, ¿otra…

Nueve poemas, por Salomón Amkie Cheirif

El insecto no se posa en la llama: vuelo vuelto ceniza, llegada sin llegada. Lo innombrado (nombrable) queda así. Decimos lo que decimos, aunque mesa-dique-cesura, hueco entre dedos que los hace dedos, pausa para tragar. Nudo corredizo: mutua denominación como flores lanzadas contra el florero, perfumando tenuemente la distancia entre otro y otro. Islas compartiendo…

Albumario I, por Javier Fernández

Tame Impala  •  Currents Es una monja. Sube dos rayitas a lo que acabas de leer: es una monja bella. Dueña del espacio y de la luz, chaparrita, suspensiva, conquista la habitación sin saber cómo, ni indagar dónde, ni tener por qué. No necesita saludar. La paz que emana de su ser evapora todo conflicto…

Kathy Acker, My Mother (Sylvia Becoming a Pirate, Part One), by Doug Rice

Excerpted from Here Lies Memory Up and down the avenue, in and out of the shadows, walked the girls—the true-to-life girls, the would-be girls, the if-only girls, the once-upon-a-time-I-was-that-young girls. The elderly, the nearly too youthful, the girls who clearly knew better. Boys walked the avenue, too, or they leaned against streetlamps. Beautiful boys. Fair…

Dos poemas, por Luis Vicente de Aguinaga

Fin de la historia   Qué fácil: un insecto. Vuela en círculos alrededor de un foco. Cae de golpe. Se mete debajo del sofá. No es de colores. Ni siquiera es un grillo. No tiene la fama de la hormiga ni hace miel ni da miedo. No hace falta buscarlo. No tiene nada que decirte….

La primera piedra, por Alejandra Navarro

La algarabía eufórica de los niños sobresalía entre el ruido de carrocerías viejas transitando en una callecita por El Expiatorio, en el centro de Guadalajara. Recuerdo esa tarde como una serie de fotogramas borrosos: los chamacos gritaban poseídos y yo no alcanzaba a ver muy bien lo que hacían. Me ganó la curiosidad y fui…

Una realidad lupulosa, por Alejandro Espinoza Galindo

1 ¿Alguna vez han probado una cerveza lupulosa? Cervezas de fuerte contenido alcohólico, como las India Pale Ale, en particular, son un golpe aromático al olfato y al paladar; se conduce directamente a las entrañas, su trago amargo, pesado, el sentido del gusto se abre paso por un campo de flores y hierbas silvestres. ¿Alguna…

Cartas desde Nueva York, un ensayo fotográfico de Ingrid Hernández

Estas cartas fueron escritas a solicitud mía por migrantes mexicanos radicados en Nueva York. Ellos asisten a una escuela para adultos donde aprenden a leer y escribir en su propio idioma. A través de este ejercicio básico de escritura, buscaba conocer sus miradas sobre México y para ello utilicé la carta como un dispositivo íntimo…